发完消息，你把手机揣回作训服内侧的口袋，端起面前的搪瓷碗，金属勺刮过碗底发出刺耳的声响，大口扒了几口混着土豆泥和牛肉丁的米饭。
食堂里人声鼎沸，金属餐具碰撞的脆响、战友们的说笑声、远处电视里播放的新闻声交织在一起，形成一股熟悉的、属于基地的嘈杂。
饭菜的热气模糊了你的视线，牛肉的腥味和米饭的淀粉味在嘴里搅成一团，索然无味得像在嚼浸了水的硬纸板。
你机械地咀嚼着，腮帮子一鼓一鼓，视线却失焦地落在面前空无一物的桌面上。
满脑子都是晚上要怎么开口，怎么告诉他们，那个他们在墓碑前献过三年花、在无数个深夜里对着空酒杯敬过酒的普莱斯上尉，其实还活着。
勺子在碗里转了一圈又一圈，最后“当啷”一声磕在碗沿上。
你长长地叹了口气，把剩下的半碗饭推到一边，算了，不想了，这种费脑子的事，本来就该让普莱斯自己来干，他当年能想出假死这么绝的主意，自然也有本事跟他们解释清楚，正好留给他们足够的空间，让他们自己把积压了三年的情绪都发泄出来。
打定主意，你端起碗站起身，把剩饭倒进泔水桶，然后把碗扔进回收处。
你在食堂里转了一圈，没看到阿列克谢的身影，又去了训练场，靶场上只有几个新兵在练射击，枪声震耳欲聋，器械区也空着，只有几个哑铃孤零零地躺在地上。
最后你绕到了靶场后面的维修间，隔着虚掩的门，听到了里面传来的“咔哒咔哒”的枪械拆解声。
你推开门，阳光顺着门缝斜斜地照进去，在满是油污的水泥地上投下一道狭长的光影。阿列克谢正坐在一张破旧的木桌前，背对着你，手里拿着一把拆开的AK-47。
他穿着一件洗得发白的灰色短袖，小臂上的肌肉线条流畅而结实，沾着点点黑色的机油。阳光落在他浅金色的头发上，镀上了一层柔和的金边。
“阿列克谢。”你轻声喊道，顺手带上了身后的门。
他闻声立刻停下了手里的动作，转过头来。
看到是你，他原本