，没有砸东西，没有歇斯底里。
只是安安静静坐着，眼神空洞地盯着地板，不知道在想什么。
心底一片荒芜，连痛都感觉不到了。
极致的悲伤，从来不是歇斯底里。
是连哭，都忘了怎么哭。
是连痛，都麻木到没有知觉。
一只手反复摩挲着你送他的格洛克19。
拆了又装，装了又拆，动作机械而麻木。
子弹一颗颗塞进弹匣，又一颗颗退出来。
他没有表情，没有声音，没有任何反应。
可越是这样，越让人觉得悲惨，越让人觉得，他下一秒就会彻底崩溃。
Zimo把自己关在书房里。
战术板上铺满了现场照片、卫星图、监控记录、时间线。
焦黑的土地，破碎的装备，扭曲的金属，燃烧后的残骸。
却没有一丝一毫属于你的痕迹。
他翻遍了所有数据，查遍了所有监控，问遍了所有能问的人。
得到的，只有一片空白。
“妈的！”
他狠狠一拳砸在战术板上，脸色铁青，眼底布满红血丝，戾气几乎要破体而出。
指甲深深嵌进掌心，渗出血迹，他却浑然不觉。
沉默片刻，他拿出手机，走到窗边，背对整个房间，拨通了一个加密号码。
电话接通的瞬间，他声音压得极低，冷得像冰：
“是我，志强，查到那个人了吗？”
不知道电话那头说了什么，他眉头紧锁，眼神越来越沉，周身的气压越来越低。
几秒后，他淡淡开口，语气平静，却带着不容置疑的命令：
“我知道了，继续盯着，不要有任何动作，有消息，立刻通知我。”
挂了电话，他把手机扔在一边，闭了闭眼，长长吐出一口浊气。
他走进浴室，冲了个澡，把身上的尘土、血迹、硝烟味，洗得干干净净。